Fragmentos

El odio es una pasión. La venganza también es pasión...

Creí que cuando se fuera el dolor, volverías a llenarte de vida, de amor y de esa curiosidad salvaje e insaciable conque llegaste a mi por primera vez, esa conciencia inveterada y esa sed de conocimiento que trajiste a mi celda. Pensé que era una parte tuya que jamás moriría. Y creí que, cuando desapareciera el dolor, me perdonarías por lo que había hecho.

Y pensé que te unirías a mi, que yo te mantendría a mi lado. Y tendríamos todo el tiempo por delante y seríamos nuestros mutuos maestros. Todas las cosas que te hicieran feliz, me harían feliz a mi; yo sería el protector de tu dolor. Mi poder sería tu poder. Mi fortaleza lo mismo. Pero estás muerto en tu interior para mi, estás frío y lejos de mi alcance. Es como si yo no estuviera aquí, a tu lado. Y al no estar aquí a tu lado, siento la horrible sensación de que no existo. Y estás tan distante de mi y tan frío como esas pinturas modernas de líneas y formas duras que no puedo amar ni comprender.
Tiemblo cuando estoy cerca de ti. Te miro a los ojos y mi reflejo no está ahí.

Yo quise el amor y la bondad en ésta que es la muerte viviente. Fue imposible desde el principio porque no se puede tener la desesperada confusión y el anhelo y la caza del fantasma "bondad" en su forma humana.

Pensé que eras poderoso, hermoso y sin remordimientos, y quise compartirlo con desesperación. Pero eras tan destructivo como yo, incluso más inescrupuloso y astuto que yo. Me mostraste lo único en que yo podía esperar llegar a convertirme, alcanzar la profundidad del mal, el ímite de frialdad que tendría que alcanzar para terminar con mi dolor. Y lo acepté. Entonces, esa pasión, ese amor que viste en mi, se extinguió. Ahora simplemente ves un espejo de ti mismo.

Fragmentos tomados de "Entrevista con el Vampiro" de Anne Rice.

Xkándä